Uno
Volver hacia el tiempo de la niñez
Como un tango repetido en un bar
De sombrero y apariencia rígida
Dos
La verdad es que no hay muertos debajo de la tierra
Los esqueletos nos saludan alegres y dicharacheros
Eligen salir de paseo con un cocaví a la rastra
Que cómicos se ven los esqueletos los dias domingos
Ellos vestidos finamente y con sombrero
Ellas con sus faldas de pintas rojas
Tocan música y se ríen alegremente
Mientras aqui en el campo santo me muero de frio
Esperando que los gusanos de la carne me hagan añicos
Tres
Mis pantalones ya no me caben
Tampoco me caben mis chalecos de invierno
Tal vez lo que pasa es que voy a explotar
Como una bomba de tiempo esperando su hora
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